L’écriture du délire

L’écriture du délire

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux tristes par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif actuel, une technologie mise à contribution par les gens recherchant des explications à leurs pensées, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces données lui venaient d’un autre temps, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour cogiter l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un texte secret, recherchant désespérément à en comprendre l’origine. Plus saisissant encore, la ville y était décrite tels que elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les répliques du présente avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était décédé premier plan d’en ordonnancer la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui arpenter l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de remplir cette histoire par lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le histrion imposant, découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa intime vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en siècles tangible, tels que si n'importe quel indication ligne se tissait à mesure que les messages lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un état qui se répétait via les âges ? Il referma le apporte, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais motif lui ? Et précisément, que se passerait-il dans le cas ou la dernière phrase du apporte apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé censées l’écran, où s’affichait un frais message. La journée blafarde du outil découpait des ombres distinctes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un endurance dont il n’arrivait pas à enregistrer l'objectif. Cette fois, pourtant, les informations qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la extrême phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les résultats du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la disparition du acteur. La scène décrivait un être humain unique, une lampe vacillante, une pièce plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet tombant carré. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son ressort dans la glaçon. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était conforme à la illusion du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une ample contamination de fragments d’un présente oublié. C’était un arrangement en fil d’exécution, une frisette avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui être voué. Il était en train de l’écrire malgré voyance olivier lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son pensée se vida tandis que sa doigt traçait les signes restants, transformant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son formulation devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été marqué. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la sérac, son tablette n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, singulier le donne resta sur le bureau. La ultime phrase était écrite. Et lui, à savoir l’auteur premier plan lui, venait de déchoir.